UN POEMA SOLITARIO, EXTRAVIADO EN EL TIEMPO

 

Escribir en prosa es algo así como un riesgo calculado, hay muchos refugios donde apertrecharse, donde esconderse. Para ser un buen escritor primero hay que ser un excelente lector; es muy raro encontrar un escritor que haya alcanzado la madurez antes de los treinta años (tal vez me equivoco). Encontramos un poquito de autores previos  en cada una de las grandes obras; el pensamiento se va modelando al encontrar en la lectura formas diferentes de abordar un fenómeno.

"Quien instruye los versos mas cortos o mas largos                                                                                       mas delgados o mas anchos                                                                                                                         mas amarillos o mas rojos?                                                                                                                           El poeta que los escribe es quien lo determina                                                                                             con su respiración y su sangre                                                                                                                       con su sabiduría y su ignorancia"   Escribió Pablo Neruda

No obstante esta observación, casi un dogma por su progenitor, la poesía es otra cosa, hay que desnudar el alma, mostrar lo mas recóndito de nuestros sentimientos, entorpecer el pensamiento, el análisis y la razón para procurar su escape; se percibe la vulnerabilidad en la osadía, la fragilidad en el intento; no se trata de contar una historia, es una brega  por darle voz al espíritu, por liberar el alma, por pretender un escape sin retorno. 

En algún libro que pronto recordaré, el autor cita a un poeta refiriéndose a la existencia: "El tiempo, ese homicida que nadie ha podido atrapar aún"

Y leyendo un libro de Facundo Cabral, me atrapó la idea y reuní el valor para atreverme a escribir un poema, el  primero, que tiene como eje la frase en mención; el título sería obvio, pero no lo tiene.

"El tiempo, ese anciano venerable

sereno e inquieto a la vez

que nace con el día

y muere cuando acaba la esperanza

Ese niño irreverente y desafiante

ese homicida escurridizo 

que nadie ha podido atrapar aún

Y si alguien lograra hacerlo

sería incapaz de mantenerlo a buen recaudo

Cada día que pasa, me acecha, me intimida

me acosa, me persigue

me angustia su cercanía

que crece como crecen mis años

pero necesito su presencia

preciso de su abrazo

requiero sus caricias

Temo la ausencia dolorosa

hija de los amores mas profundos

que impasible abandonas al recuerdo

Tiempo, bufón irreverente, 

Rey de Reyes y vasallos

no detengas tu marcha

porque estas llamado a ser el único

que no debe enfrentar la muerte."